я не пишу, потому что так уж сложилось давно - писать в дневник лишь в минуты печали
не пишу совсем не потому, что ежесекундно счастлива - кому это дано из смертных?
не знаю я, что такое любовь. может быть, и не узнаю никогда, да и та ли это тема, которую стоит так упорно разбирать на кусочки
я не боюсь ошибиться в своем выборе, куда-то пропал вечносопроваждающий меня страх "старой ошибки"
- опять, опять, опять...
куда?
не знаю, откуда во мне было столько тоски когда-то. не той тоски, которую испытываю я сейчас - по человеку, который далеко, но который также думает обо мне. или это были страдания ради страданий? почему мы позволяем себе пребывать в глубокой печали из-за тех, кому не нужна ни твоя печаль, ни твоя любовь, ни твоя жизнь? случайный ли это процесс? или же мы цепляемся за обычные иллюзии? когда придумываем какие-то черты человеку, которыми он, конечно же, не обладает. говорим себе, что именно об этом мы всю жизнь мечтали.
так много хотелось бы сказать, но очень клонит в сон
я вижу нас молодыми
вижу нас старыми
вижу больными
вижу, как ты ухаживаешь за мной
вижу, как я ухаживаю за тобой
я вижу наших детей
вижу счастье и вижу много проблем
тут ключевое только одно -
мы